Historias de Doolittle

en Madrid no hay playa
¡pero en Menorca sí!

tres días más y estaré en un continuo remojo

está herido. dañado.

ahora que con el calor estaba en su salsa, unas manos insensibles lo han aguillotinado

su cicatriz tiene forma de estrella

Anoche le tocó el turno a la soulera Randy Crawford, que puso voz a las melodías interpretadas por Joe Sample. Y nos regaló una inolvidable Street Life, momento en el que las sonrisas se dispararon como cohetes. El saxofonista Wayne Shorter y su cuarteto cerraron una noche de leyenda de jazz, bajo la luna.

Si me levantara con más tiempo, no tendría que ir al trabajo en autobús, lo haría andando, justo ahora que las mañanas son fresquitas en Madrid y la calle está semi vacía (7.30 horas). Pero las últimas mañanas, son todas iguales. Suena el despertador y lo apago. Suena. No lo oigo y sigue sonando... Le doy un golpe. Lo apago de nuevo. Hasta que me despierta el de refuerzo. Justo 15 minutos antes de salir de casa. Tiempo que tengo que estirar para hacer el lavado del gato y despegarme las legañas, poner la cafetera en marcha e ingerir el preciado líquido vital para que mi organismo funcione, vestirme a todo correr (un ritual que incluye la aplicación de crema hidratante en las piernas y cara, lentillas, elección de pendientes...) tomarme el zumo que un atentísimo Linus exprime con sus manitas cada mañana para mí, preparar el bolso y salir pitando a por el bus. Aún no sé cómo lo consigo, pero soy de las primeritas en llegar a la redacción.
Y total, para qué. Porque hoy, el gran jefe ha decidido que nos quita la jornada intensiva. Eso está bien para alentar el espíritu. Poner el caramelito en la boca y quitarlo justo cuando se saborea todo el azúcar...

estoy como el tiempo, seca. Y necesito nuevas referencias que me refresquen este verano.